Le Blog de Christian Grenier, auteur jeunesse

Sarah a quitté Paul, son mari, un écrivain qui a plutôt réussi mais qui boit, fume, déprime et dont le besoin d’écrire lui fait négliger ses deux enfants ( tu n’es jamais là, lui reproche Sarah. Vivre avec toi, c’est vivre avec un fantôme ).

Le problème, c’est que Paul aime toujours Sarah. Il tente de gérer la situation en accueillant de temps en temps leurs enfants Manon et Clément, qui ne comprennent pas les causes de la séparation de leurs parents.

Mauvaise période pour Paul : François, son frère aîné, le prie de s’occuper un peu de leurs parents qui vieillissent mal. Leur mère, qui a chuté et est toujours hospitalisée, semble atteinte d’Alzheimer, un fait que leur père ( obtus et brut de décoffrage ) refuse de reconnaître : il prétend qu’elle est simplement abrutie et perd la tête à cause des médicaments.

La vérité, c’est que les deux frères ne s’entendent pas : François est vétérinaire dans un quartier chic et vote à droite. Il reproche à son cadet de régler ses problèmes familiaux dans ses livres, ce qui lui semble injuste et indécent. Paul, lui, est consterné par la montée du Front National et par l’accident de la centrale nucléaire de Fukushima…

Obéissant aux injonctions de son frère, il retrouve les lieux de son enfance ( le quartier populaire d’une station balnéaire, Paul et François sont issus d’une famille ouvrière,), il rencontre d’anciens camarades qui sont à la fois flattés et vexés de le revoir : ils ont aperçu Paul à la télé, certains ont essayé de lire ses récits, qui évoquent le monde des banlieues… un monde qu’il a pourtant quitté et dont il ne fait plus partie. Bref, il a renié sa famille d’origine, dont il évoque les problèmes et défend pourtant les intérêts dans ses ouvrages.

La situation s’aggrave quand il soupçonne Sarah de le tromper avec un médecin bellâtre qu’il a surnommé Clooney. De son côté, il retrouve une amie d’enfance, Sophie, embourgeoisée, mariée et mère de famille… qui se jette à son cou alors qu’il n’a aucun sentiment pour elle…

Soyons honnête : j’ai raté Olivier Adam – même si j’ai failli le lire quand Les Lisières ont frôlé le Goncourt.en 2012. Olivier Adam, je l’avais abordé à L’Ecole des Loisirs, dans Ni vu ni connu, un roman court et mineur auquel je n’ai consacré aucune fiche.

Dommage pour moi. Car Les Lisières est une vraie découverte. Un moment de vie édifiant, que marquent symboliquement la montée de l’extrême droite en France et le raz de marée au Japon qui a causé l’accident de la centrale de Fukushima.

Autobiographique, Les Lisières ? Non, malgré le je permanent, le fait que le narrateur soit lui aussi écrivain, qu’il vive…du côté de Saint-Malo, comme Olivier Adam. et soit issu des banlieues. Le quartier des Bosquets est également évoqué dans Ni vu ni connu, dont le narrateur, même s’il a dix ans,  ressemble à celui des Lisières !

Non… mais on y croit. Et ce créateur déprimé, mal dans sa peau, consterné par la médiocrité de ceux qui l’entourent, reste attachant jusqu’au bout.

Paul est miné par ce qu’il appelle La Maladie – en réalité un secret de famille qu’il ne découvrira qu’à la moitié du récit. Un fait qu’il devine être la cause de tous ses maux.

Mais comment ne pas partager ses coups de gueule, ses diatribes envers la société de marché, la médiocrité de la télé et l’obstination de ses proches ( parents et amis ) à être sensibles aux discours de celle qu’il appelle La Blonde – sans jamais la nommer ?

Paul ( ou Olivier Adam ? ) n’est pas tendre non plus avec le parisianisme, les auteurs à la mode ( p. 197 ) – et même son propre éditeur, jamais nommé lui non plus.

Je suis partial, je l’avoue. Parce que je me retrouve dans les confidence d’Olivier Adam, par exemple lorsqu’il affirme ( p. 21 ) : Prétendre qu’on écrit mieux quand on est seul et au fond du trou relève de la pure et simple fumisterie. Ou encore ( p. 47 ), suite à l’accident de Fukushima, j’ai eu soudain l’impression que le monde voulait me dire quelque chose.

Ou encore ( p. 136 ) : la seule chose qui préoccupait les pouvoirs publics, c’était l’équilibre des comptes, comme en toute chose c’était la gestion, l’économie qui prévalaient.

Passionnant, Les Lisières ? Même pas.

Si vous cherchez un roman d’action, un thriller, passez votre chemin : dans ce récit, il ne se passe rien, ou presque. C’est peut-être la raison pour laquelle deux de mes camarades écrivains ( mes voisines au Salon du Livre de Villeneuve-sur-Lot ! ) se sont écriées de concert en voyant ce livre :

- Tu lis ça ? Et tu en es à la moitié ? Comment tu fais ?

- Je pose la même question, a renchéri l’autre auteure. Moi, je l’ai lâché page 20.

Difficile de leur avouer que ce récit me prenait aux tripes, que j’arrivais à m’y reconnaître alors que ma seule parenté avec le narrateur était… que j’écrivais. Pour le reste, je ne lui ressemble guère – sauf, c’est vrai, en ce qui concerne ses apartés sur le monde en général et la politique en particulier. Je n’ai cessé d’annoter cet ouvrage, m’étonnant que les pages 167-168-169 ne soient constituées… que d’une seule phrase, illustrant le fait que Les Lisières ne sont qu’une longue et douloureuse confidence, même si les dernières pages laissent entrevoir l’ombre d’un espoir.

Mal dans sa peau, épouvanté par l’écho du monde tel qu’il est devenu, peut-être le narrateur me semble-t-il proche grâce au portrait qu’en fait ( p. 176 ) son ami Tristan ( qui est pourtant « un fils de bourgeois » ) : Toi, tu es fait pour déserter, habiter poétiquement le monde et en rendre compte. Un dernier extrait en guise d’exemple : Paul se trouve seul, à l’hôpital, au pied du lit de sa mère qui dort…

Avant de repartir, l’infirmière m’a indiqué la télévision et précisé qu’elle fonctionnait, je pouvais la regarder si je le souhaitais.

- Non, merci. J’ai un livre.

Ma réponse n’a pas paru la convaincre. À l’expression de son visage j’ai eu l’impression d’avoir prononcé là des paroles tout à fait saugrenues, hors de propos. Je lui ai souri et elle a refermé la porte avec d’infinies précautions, comme si moi aussi j’étais malade.

Lu dans sa version grand format, « la Blanche de chez Flammarion », sobre et jolie couverture crème gaufrée, papier bouffant, un livre à la main souple et agréable, des pages couvertes de caractères en corps certes petit mais d’une lecture aisée.

L’ouvrage existe en poche chez J’ai Lu, 500 pages à 7,90 euros. Et je suis sûr que vous le trouverez dans la médiathèque la plus proche.

CG

Chargé de sa croix, le Christ marche vers le Golgotah. Il chute une première fois.

La cinquième fois ( et non la deuxième, comme l’auteur nous le suggère ), après que Simon le Cyrénéen eut pris le relais pour porter la lourde croix, il tombe encore… Et Véronique essuie de son mouchoir la sueur et le sang sur le visage de Jésus ( une tradition qui ne figure dans aucun des évangiles, la légende veut que le scapulaire porte la trace du visage du Christ. )

Ah… c’est aussi le moment où Jésus aimerait s’asseoir un instant sur le banc de pierre du cordonnier Isaac Laquedem. En échange, lui affirme le supplicié :

- Mon Père te donnera, pour l’éternité, un trône dans les palais de son royaume, le Paradis.

Le méchant Juif refuse en ricanant et en lui montrant le poing.

- Tu marcheras toi-même, s’écria ( Jésus )-t-il sévèrement en tendant un doigt vers le Juif, jusqu’à la fin des siècles !

Le Christ s’éloigne. Et devant Isaac stupéfait apparaît alors l’archange Gabriel ; il valide la sentence et condamne le Juif à une éternité d’errance :

- Pars avec cinq deniers éternels dans ta ceinture et marche ! Marche encore ! Marche toujours ! 

Ces cinq deniers ( devenus cinq sous dix huit siècles plus tard ! ) sont le seul viatique dont disposera jamais Isaac.

Eternels, ces deniers ? Oui : chaque fois qu’Isaac fouillera dans sa poche, il y trouvera cinq sous – étonnante métaphore que n’aurait pas renié le cynique Diogène, lui qui vivait de rien et jeta même son écuelle de bois, la jugeant superflue puisqu’il pouvait boire entre ses mains !

De siècle en siècle, le lecteur suit l’errance ( les actions et les remords ) de cet étrange héros.

Allons… je vais vous en livrer la fin puisque je doute que vous tombiez un jour sur ce récit.

Après avoir fait le tour du monde et quitté Bruxelles le 22 avril 1774, Isaac songe à sa « riante terre de Galilée » et il revient enfin à Jérusalem. « Depuis dix-sept cent cinquante ans, il en rêvait sans cesse ! » ( page 181 ) « Il traversa la vallée de Josaphat, près de la fontaine Siloé, dans les aloès et les nopals. Il entra, comme un revenant, par la Porte des Maugrabins, le quartier où se groupent les derniers descendants d’Abraham. Les asphodèles, l’hyacinthe, l’hysope, la jusquiame, sortaient par les fentes des coupoles et par les lézardes des créneaux… (…) Il contemplait avec désespoir et envie ce banc, où il avait vu sa femme filer à ses côtés et où il avait tenu ses enfants sur ses genoux. »

Alors lui apparaît un inconnu, une ombre qui lui murmure :

- Viens t’asseoir à mes côtés, Isaac !

Le pauvre maudit crut être le jouet d’une cruelle vision. Il refuse :

- Je suis condamné à marcher toujours, et c’est là, là surtout, qu’il ne m’est pas permis de me reposer !

Il identifie alors son interlocuteur et « tombe sur ses genoux, la face contre terre.

- Jésus de Nazareth ! Christ ! Fils de Dieu ! Miséricorde ! »

Ces paroles – et le passé du condamné, qui s’est souvent racheté au long des siècles – font tomber la malédiction :

- Sois pardonné, Isaac Laquedem ! Tu vas pouvoir mourir et retrouver dans mon éternité, au retour de ta longue expiation, ta femme et tes enfants.

Stop : à cet endroit du récit, je dois le révéler au lecteur… j’ai commis l’imprudence de retrouver ( pour les classer, les ranger ) mes livres d’enfance.

Et je n’ai pas résisté à relire Les cinq sous du Juif errant.

A l’époque, j’avais dix ans, je me souviens avoir sangloté d’émotion – et le mécréant de 74 ans que je suis a eu à nouveau les larmes aux yeux en lisant la fin de cet ouvrage.

Un trait de génie de l’auteur…

Car le lendemain, on découvre sur ce banc le corps d’ « un mendiant à barbe blanche volumineuse, aux traits inconnus et ravagés, aux membres amaigris, au costume étranger, que nul n’avait jamais aperçu, que nul ne reconnaissait, dont nul ne pouvait rien dire.

Il était mort. On le fouilla.

On ne trouva dans sa poche que cinq sous. »

Un an plus tard, je faisais ma première communion.

Ma foi, j’en suis certain, reposait beaucoup moins sur les heures de catéchismes, les prières et les messes qui m’avaient été imposées… que sur ma lecture ( et mes relectures fréquentes ) des Cinq sous du Juif errant.

Sa légende date du Moyen-Age, même si le moine Jean Moshos en fait déjà mention au VIème siècle dans son reuciel Le Pré spirituel. Le portrait du juif errant ( souvent nommé Ahasvérus ) a figuré dans bien des chaumières, il en existe autant de versions et d’interprétations que le mythique tableau de L’île des morts.

Et si tout commençait avec… le premier best seller français laïc du XIXème siècle ?

Je veux parler des Mystère de Paris, qu’Eugène Sue publia en 1842/43 en feuilleton dans le Journal des Débats. Un succès national que jalousèrent Balzac, Théophile Gautier, George Sand, Dumas… et même Flaubert ! Après ce roman populaire et socialiste, il fallut attendre Les Misérables ( 1862 ) pour concurrencer les centaines de milliers d’exemplaires des Mystères. Hugo n’a d’ailleurs jamais caché ce qu’il devait à l’ouvrage de son prédécesseur.

Dix ans plus tard, Jules Verne livre à son jeune public Le Tour du monde en 80 jours, sans doute inspiré d’une histoire vraie, celle de l’Américain George Francis Train.

Et ce Tour du monde va faire des émul : en 1894, Paul d’Ivoi ( et Henri Chabrillat ) publient Les cinq sous de Lavarède qui doivent à peu près tout au roman de Jules Verne : cette fois, ce n’est plus à la suite d’un pari que le tour du monde est entrepris… mais pour toucher un héritage ! La variante du pari de Philéas Fogg ( tour accompli en moins de 80 jours ) consiste cette fois à accomplir l’exploit en moins d’un an… avec seulement cinq sous en poche !

On le voit, les cinq sous commencent à apparaître. Avec un emprunt qu’il s’agit de révéler…

Parce que le premier ouvrage où il est question de cinq sous, ce n’est pas celui de Paul d’Ivoi… mais bel et bien celui du très oublié Aimé Giron qui publie ce roman destiné à la jeunesse en… 1887 !

Un récit catholique aux relents antisémites ( eh oui, c’est déjà dans l’air ! ) puisque l’ouvrage débute au cours de la Passion du Christ, où les Juifs n’ont pas le meilleur rôle ( une fois que Ponce Pilate a abandonné Jésus à la justice des sages de la synagogue, Aimé Giron écrit : Les Juifs poussèrent un hourra de satisfaction et applaudirent.

Dans sa préface, l’auteur conclut : « Maintenant, mes chers enfants, je vous prie de prêter attention à mon récit, de me tendre vos petites mains amicales et de me croire votre tout dévoué conteur, l’auteur du Sabot de Noël ». Aimé Giron fait ainsi sa propre publicité.

Bien sûr, le paternalisme de cet auteur fait sourire aujourd’hui. Mais il ne m’a pas choqué quand j’ai lu ce livre en 1955. Je venais en effet d’avoir en cadeau un roman de l’écrivain contemporain Georges Duhamel ( mort en 1966 ) . Son ouvrage ( de science-fiction ! ) pour la jeunesse Les voyageurs de l’« Espérance » était sous titré récit de l’âge atomique.

Il apostrophait ses lecteurs dès la première page :

« Vous m’écoutez très bien et j’en suis absolument stupéfait, car s’il s’agit de faire du bruit, vous montrez, mes chers petits-enfants, des dispositions admirables et de jolies facultés d’invention. » Plus loin, il ajoute : « Le plus beau cadeau que l’on puisse faire à un enfant, quand il sait lire, c’est de lui offrir un dictionnaire. » Hum !

L’histoire ne débute qu’après cette leçon de morale de trois pages que je lisais sans protester. C’était une autre époque !

Avec ses Cinq sous de Lavarède, Paul d’Ivoi aura plus de succès que son prédécesseur Aimé Giron. Mais à l’époque ( la fin du XIXème siècle ), il était de bon ton de mêler aventure, morale et religion. Quelques années auparavant, en 1880, l’Américain Lewis Wallace avait publié Ben Hur ( qui serait le roman le plus lu au XIXème siècle ! ) ; et plus tard, en 1895, l’écrivain polonais Henryk Sienkkiewicz publierait Quo Vadis – des best sellers qui feront la fortune des cinéastes !

Quant au thème de l’immortalité, il a toujours été synonyme de malédiction, y compris quand

le héros en est le « responsable volontaire »…

En publiant Tous les hommes sont mortels en 1946, Simone de Beauvoir avait-elle lu Les cinq sous du Juif errant ?

Lu dans sa seconde édition de… 1888, un livre de format moyen, toilé rouge ( comme de nombreux ouvrages de l’époque ! ), sur papier glacé très épais, avec des illustrations au trait d’Henri Pille.

CG

La jeune Robin, chômeuse, vient de se fiancer à Mattew ; elle trouve un emploi intérimaire de secrétaire chez le détective privé Cormoran Strike, qui est endetté et frôle la faillite.

Strike a 43 ans, est amputé d’une jambe et porte une prothèse. De plus, son amie de toujours, Charlotte ( une éblouissante beauté brune ) vient de le quitter – après de nombreuses brouilles successives - ce qui l’oblige à squatter son propre bureau, où il dort désormais.

Mais une nouvelle affaire pourrait le remettre à flot : John Bristow, le ( demi-) frère de la célèbre mannequin Lula Landry vient lui demander d’enquêter sur son décès. En effet, trois mois auparavant, Lula s’est jetée du balcon de son appartement ( un immeuble de luxe, sécurisé ) – sans nul doute un suicide, justifié par les disputes avec son ami du moment ( Evan Duffield, une vedette ! ) et sa nature instable et dépressive. Mais John Bristow n’y croit pas.

En effet, Tansy Bestigui, la voisine du premier étage, ( hélas accro à l’héroïne ) a entendu une dispute cette nuit-là ; et elle aurait vu quelqu’un pousser Lula depuis son balcon ! Difficile de croire ce témoin : sa chambre dispose d’un triple vitrage – et il gelait à – 10° cette nuit-là.

Strike enquête, superbement secondé par Robin : il contacte les proches de la victime :

• une SDF black que Lula avait prise en amitié ( enfant adoptée, Lula était métisse et revendiquait ses origines africaines, aqu grand dam de ses parents adoptifs ! )

• Ciara Porter, une collègue mannequin,

• Evan Duffield, son ancien amant qui devait la retrouver ce soir-là – mais il dispose d’un alibi en béton.

• sa mère biologique – et sa mère adoptive, en train de mourir d’un cancer.

• Guy Somé, le grand couturier pour lequel Lula travaillait

• Bryony, la maquilleuse de Lula.

• L’époux de Tansy Bestigui, un producteur qui souhaitait faire tourner Lula avec…

• Deeby Macc, un rappeur célèbre, et le futur nouveau voisin de Lula.

• Kieran, le chauffeur de Lula, beau comme un dieu et qui espérait un rôle au cinéma.

Ce qui intrigue Strike ( et le lecteur ), ce sont ces deux inconnus ( des Blacks ? ) qui semblent fuir dans les rues de Londres à 1H30 du matin. Et aussi la présence d’une feuille de papier bleu sur laquelle Lula aurait griffonné quelque chose… un document qui a disparu.

Bref, l’enquête de Strike s’annonce longue et complexe – et elle passionne sa secrétaire au moins autant que lui.

Le détective aurait dû s’en séparer mais il finit par la garder, quitte à la payer au noir…

Robert Galbraith… cet auteur vous est inconnu ? Non, vous la connaissez : c’est le pseudo qu’a choisi J.K. Rowling pour sa nouvelle carrière après la fin de sa saga Harry Potter !

On sait d’ailleurs comment elle a échoué, en présentant un premier roman ( Une place à prendre ) à vingt éditeurs qui l’ont refusé. Une affaire qu’elle a livrée au grand public… et qui a fait du bruit, évidemment !

Par la suite, sous le nom de Robert Galbraith, J.K. Rowling a entamé une série policière dont L’Appel du coucou est le premier ( gros ) volume et Strike l’enquêteur récurrent. Le coucou en question est le surnom que donnait le couturier Guy Somé à sa mannequin préférée.

Que dire de J.K. Rowling en tant qu’auteur de roman policier ? Sincèrement ?

Pour ma part, j’en pense… le plus grand bien !

Est-ce parce qu’il s’agit d’un auteur jeunesse ? Force est de constater que son style ( sans effet, sans recherche, mais d’une excellente tenue, très classique ) est d’une grande efficacité. L’action avance, tout se succède sans effort, les personnages – très nombreux - sont typés et très attachants, les rebondissements nombreux – et parvenu à 100 pages de la fin, le lecteur est incapable de lâcher le bouquin, qui se révèle avant tout une sombre affaire de famille !

Bref, on ne s’ennuie pas une seconde et jamais on ne se perd dans les méandres d’une enquête pourtant difficile. De la belle ouvrage, comme on dit, de facture très classique.

Ah : si vous cherchez de l’horreur, de la violence, du sexe, des courses-poursuites et du sang… passez votre chemin. Ce n’est pas un polar mais un vrai roman policier, doté d’une vraie surprise finale. Les éléments livrés au fil du texte pourraient d’ailleurs ( si vous avez les talents de Sherlok Holmes ) vous permettre de découvrir le ( ou la ? ) coupable.

Gageons que vous n’y parviendrez pas et que vous serez aussi bluffé que moi.

Cette première enquête démontre avec éclat que J.K. Rowling est un écrivain authentique ( après Harry Potter, elle pourrait vivre tranquillement de ses rentes, non ? ) et le digne successeur ( désolé, le mot n’a pas encore de féminin, ; dommage ! ) d’Agatha Christie.

Lu dans sa superbe version grand format, chez Grasset ( 572 pages, 21,50 euros ).

Mais le livre est sorti en poche. Il existe deux suites aux enquêtes de Cormoran Strike – et une série est en cours de tournage.

Morris Zapp pourrait être un homme heureux : enseignant brillant et prétentieux à l’université d’Euphoria ( Etats-Unis ) spécialiste reconnu de Jane Austen, il est marié avec Désirée et père de trois enfants : Mélanie ( l’aînée, d’un mariage précédent ), Carol et Deirdre, des jumelles.

Mais son épouse, lasse de ses infidélités, veut divorcer… et toute l’université va l’apprendre.

Philip Swallow, lui, est un prof modeste, timide et sans avenir, père de Mattew et d’Amanda et fidèle à sa femme Hilary ; il enseigne sans spécialité dans la tristounette université de Rummidge ( Midlands, Angleterre ).

Pour échapper à sa situation familiale et au scandale d’un divorce, Morris Zapp accepte une permutation de six mois avec Philip Swallow… qui n’en revient pas de cette aubaine !

Philip découvre les joies et les avatars d’un logis prestigieux – mais instable, le terrain est glissant, au sens propre comme au sens figuré ! - et d’un monde étudiant libertaire en ébullition ( on est en 1968 , période révolutionnaire, manifs contre la guerre du Vietnam et marijuana ! ) De son côté, Morris se contente d’un environnement minable et de collègues très distants. Dans l’avion, il a fait la connaissance de Mary Makepeace, une jeune femme très séduisante ( mais enceinte ) – puis, évidemment, d’Hilary, la femme de son collègue.

Philip, lui, dans l’avion qui l’emmène en sens inverse, y retrouve un ancien ( très mauvais ) élève à lui, Charles Boon, qui semble très populaire et anime une émission de radio très provocatrice, le Boon Show…

Cet échange universitaire improbable va être l’objet de quiproquos et de hasards comme seul David Lodge sait en provoquer ! Eh oui : chacun des deux héros va devenir l’amant de la femme de l’autre : après une nuit d’orgie improvisée avec Mélanie, le timide Philip va profiter d’un glissement de terrain pour squatter l’appartement ( puis le lit, puis la voiture ) de Morris Zapp. Morris, lui, va si bien s’adapter à cette université minable ( dont il espère remonter le niveau ) et s’entendre avec l’épouse de Philip… qu’il envisage de se faire nommer ici à titre définitif !

Dans ma critique d’Un tout petit Monde ( toujours de David Lodge ), j’avais promis à mes lecteurs de leur infliger prochainement une fiche concernant le volume qui précède - nous y voici. Et ce premier volet est au moins aussi distrayant ! Les situations les plus imprévues succèdent aux rencontres les plus cocasses. Et même s’il s’agit là de vieux ouvrages ( ils approchent le demi-siècle ! ), leur humour ravageur n’a pas pris une ride.

David Lodge s’amuse beaucoup : il va d’un de ses héros à l’autre, et truffe même son récit de séquences journalistiques, d’interviews pour achever son roman en forme de scénario de film, avec un mémorable dialogue à quatre, qui flirte hardiment avec le théâtre de boulevard. Sauf qu’on a ici affaire non plus à un trio mais à un quatuor.

Né en 1935, le Britannique David Lodge a été prof et universitaire. Il connaît bien les Etats-Unis. On retrouve sa ville imaginaire de Rummidge et le héros américain Morris Zapp dans Un tout petit monde ( déjà cité ) et dans Jeu de société, auquel mes lecteurs n’échapperont pas une prochaine fois !

Elle l’a fait !

On ne présente plus Fred Vargas.

Ici, après un vigoureux coup de gueule ( elle aurait préféré écrire un nouveau polar ) elle lance un cri d’alarme qui dénonce l’inaction des pouvoirs publics concernant le réchauffement climatique et l’exploitation aveugle des ressources de notre planète.

Docteur en archéozoologie, elle sait ce dont elle parle ; elle a peaufiné son sujet pendant des années ; elle livre d’ailleurs le détail de ses sources dans un long appendice de 400 références, pour la plupart accessibles sur Internet, invitant ainsi le lecteur à approfondir sa connaissance du sujet.

En préambule, elle rappelle et condamne les inégalités actuelles ( 82% de la richesse mondiale est détenue par 1% de la population ! ). Elle évoque la désinformation du public ( mais… peut-être préfère-t-il ne pas savoir ? ) concernant l’état calamiteux de la planète : le réchauffement climatique, certes, mais aussi la disparition des espèces, celle des métaux, de la plupart des terres rares ( indispensables à la fabrication des écrans, des smartphones ) ; l’acidité des océans que vide par ailleurs la surpêche ; la raréfaction annoncée de l’eau potable…

Faut-il dresser la liste de tout ce qui va bientôt manquer ?

En premier lieu l’eau et l’énergie ! Elle note que les politiques sont plus soucieux du futur immédiat ( quand ce n’est pas leur future réélection ! ) que de la survie de plus en plus improbable des générations futures.

Bref, c’est un cri indigné suivi d’une liste impitoyable de faits, de chiffres et de pourcentages, toujours justifiés et étayés.

Fred Vargas insiste sur l’eau, souvent gaspillée dans nos pays industrialisés, et utilisée ( à 70 % ! ) pour l’agriculture industrielle et l’élevage intensif, qu’elle condamne : eh oui, l’humanité élève… 24 milliards d’animaux destinés à notre folle consommation de viande.

Impitoyablement, elle passe en revue certaines denrées ( sucre, chocolat, café, soja ) et de nombreux thèmes ( le plastique, la forêt, les pesticides, l’huile de palme… le Coca Cola ! ) en étudiant de près la situation ( souvent au bord de la rupture ), et en dénonçant des scandales que sa propre enquête lui a fait parfois découvrir.

Fred Vargas nous interpelle sans cesse. Sa façon d’écrire : nous, les Gens, n’est pas sans rappeler certains discours de La France Insoumise – Fred Vargas ne cache pas ses opinions.

Consciente que cette litanie et ces chiffres risquent de lasser le lecteur, elle aurait programmé sur son ordinateur un logiciel chargé de l’interrompre dès qu’elle s’écarte de son sujet, évoque des problèmes personnels… ou devient grossière. Celui qu’elle surnomme son Censeur lui permet d’accorder ici ou là une respiration au lecteur, histoire de rythmer cet essai de brefs traits d’humour ( je vous rassure, il en est truffé, même si c’est souvent de l’humour noir ).

Ce logiciel, je n’y crois pas mais il permet au lecteur d’aller au bout de cette diatribe, achevée, par une dizaine de pages consacrées à des conseils.

Agir ? Sans aucun doute ! Mais comment ?

Déjà en diffusant ces informations le plus largement possible.

Ensuite en condamnant les lobbies et en boycottant leur marchandise.

Enfin, parallèlement, en changeant nos comportements ( elle dresse la liste de ce qu’il faut… ou faudrait faire ! ) car la survie de notre planète est en jeu.

Qu’ajouter ?

Qu’il s’agit là d’un pamphlet magnifique, indispensable à celles et ceux qui veulent des arguments pour forcer nos décideurs à prendre des mesures concrètes… et sans doute impopulaires. Dans son intervention du 23 juillet dernier, en présence de 150 députés, la jeune Greta Thunberg dénonçait les politiques de « faire semblant d’agir ».

A quoi bon voter des lois pour éviter de franchir le seuil de +2° si aucun pays ne les applique ?

L’humanité en péril devrait être mis entre toutes les mains – et ses informations devraient circuler dans les collèges, illustrant les photos de Yann Arthus Bertrand qui ornent souvent les murs et montrent à la fois les beautés de notre planète et les risques que nous courons de les voir définitivement disparaître… avant d’être à notre tour éliminés.

Le sous-titre, Virons de bord, toute ! nous invite à faire vite.

S’il y a un ouvrage à se procurer à la rentrée, aucun doute : c’est celui-ci.

Lu dans son unique version, sortie en mai dernier, un moyen format à la couverture bleue ( le fond ) blanche ( l’auteur ) et rouge ( le titre ).

250 pages, 15 euros – à acheter, à emprunter, à prêter, à faire circuler !

CG

Interrogé sur mes auteurs de prédilection, je cite Flaubert, Proust, Virginia Woolf, John Le Carré, Ken Follett, Hugo, Stendhal, Shakespeare, Molière, Racine, Maupassant…

Et j’oublie Colette.

J’ai honte.

Colette, je l’ai découverte à seize ans grâce à ma future épouse qui en était une fan absolue ! C’est elle qui m’a prêté l’intégrale des Claudine, les Dialogues de bêtes, La Chatte, Le blé en herbe ( et Chéri ! ), Sido, Le fanal bleu, Pour un herbier …

Colette ? J’en suis devenu ( comme de Giono, à la même époque ) un inconditionnel.

Après l’avoir lue en poche, je me suis procuré l’intégralité ( ou presque ) de son œuvre dans une belle collection : un triptyque toilé bleu, une édition de luxe, numérotée et illustrée par Victor Brauner.

Je me souviens que sa maison de Saint Sauveur en Puisaye a été mise en vente ( 245 000 euros ) en 2007… Or, la maison de Colette ( et surtout de sa mère Sido ), c’est la moitié de toute sa littérature  et une ambiance très particulière, visuelle, olfactive, sentimentale et sonore ( Où sont les enfants ? )

Bref, j’avais lu dans ma vie quatre biographies de Colette… et voilà que je suis tombé, il y a quelques jours, sur une biographie ( de 1984 ) que je ne connaissais pas : la réédition d’un ouvrage de Michèle Sarde publiée chez Stock en 1978 ! Et c’est, de loin, la meilleure…

Pourquoi ?

* D’abord grâce à la richesse de la documentation et des références.

* Ensuite, grâce aux nombreux extraits dont l’auteure nourrit les différentes époques de son héroïne. En effet, quand Colette met en scène Claudine ( et la plupart de ses héroïnes ultérieures ), elle ne fait que piocher dans sa propre enfance en utilisant des personnages et des faits réels… et en changeant les noms ( des personnes que Michèle Sarde identifie sans mal et sans erreur possible ! ).

* Enfin grâce à un style dont l’efficacité et la richesse rappellent sans aucun doute ceux de Colette elle-même !

Surtout, Michèle analyse avec finesse et pertinence les influences subies par la jeune Gabrielle : sa mère en priorité et son paganisme affirmé ; son père ( le capitaine unijambiste Jules Colette ) dont le désir d’écrire est toujours resté vain ; le jardin, les animaux – et l’époque ( pas si belle qu’on le croit ) : 1900, où dominent le paraître et la femme, à la fois asservie et objet de désir. Michèle Sarde nous offre de superbes diatribes qui expliquent et justifient qu’à 17 ans, Gabrielle se soit mariée avec le pire bellâtre qui soit : Willy, la coqueluche de tout Paris, Willy qui n’avait que des nègres et qui, de toute sa vie, n’a jamais écrit qu’un seul livre : son « livre de comptes » !

Dans la vie de la future Colette, Willy n’aura eu qu’un seul effet bénéfique : suggérer à sa jeune épouse de relater ses souvenirs d’enfance : des cahiers de 650 pages qu’il reléguera d’ailleurs dans un tiroir, ne sachant qu’en faire, jusqu’à ce qu’il les relise deux ans plus tard en s’écriant soudain : Nom de dieu… je ne suis qu’un con !

Ajoutons au passage que Willy était un coureur invétéré, un antidreyfusard et un homophobe convaincu… j’en passe ! Mais soyons juste : à l’époque, c’était monnaie courante. Au détour d’une page, on découvre par exemple que la consigne d’Edmond de Goncourt ( auteur du fameux Prix ) était au départ : Pas de Juif, pas de femme ( sic ! )

Cette biographie est à la fois un roman ( sauf… que tous les faits sont authentiques ) et l’analyse de plusieurs époques… où les hommes n’ont jamais le beau rôle.

Discutable, la technique de Michèle Sarde consiste à nous relater la vie de Colette au moyen de longs extraits de ses romans, nous suggérant ainsi que la plupart de ses héroïnes… c’est elle.

Elle prête ainsi à sa jeune Claudine, à Renée ( dans l’Entrave ), etc. des pensées, des actions et des réactions qui sont la copie conforme de ce que Colette a fait ou pensé.

Elle truffe également son ouvrage de réflexions très pertinentes ( et approfondies ) sur la condition – déplorable – de la femme au début du XXe siècle, l’homosexualité féminine, etc.

Sa documentation, très large, se nourrit notamment de nombreux autres ouvrages sur Colette, de thèses universitaires et de courrier.

Mariée à17 ans à Willy, la jeune Gabrielle en sera le jouet (nègre littéraire, épouse discrète, muette et méprisée ) pendant dix ans avant sa révolte… qui la jettera à la fois sur les planches ( il faut bien vivre car c’est Willy qui touche les droits d’auteur des Claudine !! ) et dans les bras de Missy, sa protectrice. Une nouvelle décennie pendant laquelle elle survit difficilement – elle en décrira plus tard les avanies dans L’envers du music hall… une période que mes propres parents ont connue dix ans après Colette !

Elle relate enfin sa rencontre ( rocambolesque ! ) avec le journaliste Henri de Jouvenel ( dit Sidi ou Pacha ), son futur deuxième époux, et une carrière peu convaincante dans le journal Le Matin ( évoquée par Colette dans son « livre de souvenirs » L’Etoile Vesper ) dont Jouvenel était le rédacteur en chef. Là encore, elle resta toujours « l’ombre de son époux » ( volage lui aussi ! ) dans ce milieu essentiellement masculin.

La naissance, à quarante ans, de sa fille Bel Gazou en 1913 et des années de guerre pleines d’attente et de solitude. La guerre, écrit Michèle Sarde ( p. 376 ), fit d’elle une femme vieillissante, alourdie ; et à nouveau trahie.

Oui : elle quittera Henri quand elle se saura trompée et que ce dernier se lancera dans la politique, un milieu qui lui est encore plus étranger que le journalisme !

En 1920, après avoir écrit le prémonitoire Chéri ( tout ce qu’on écrit arrive ! avait-elle prédit dans La naissance du jour ! ), elle entame cette « scandaleuse liaison » ( elle a 47 ans ) avec le jeune Bertrand de Jouvenel ( il en a 16 ! ), premier fils de son futur ex époux – avant de publier en 1923 Le Blé en herbe. Je ne songe jamais à la différence d’âge (…) pas plus qu’à l’opinion des imbéciles, écrira-t-elle dans La naissance du jour

Années difficiles, tant sur le plan sentimental que pécuniaire, où elle partage sa vie entre la scène, le journalisme et l’écriture. Elle rencontre en 1925 Maurice Goudeket qui sera son troisième et dernier mari ( elle ne l’épousera qu’en 1935 ! ).

S’ensuit une période plus sereine, malgré ( eh oui ! ) une gêne financière quasi permanente : entre les deux guerres, Colette reste un écrivain d’origine petite-bourgeoise qui vit de sa plume, difficilement ( p. 422 ). Elle s’en console avec ses correspondantes fidèles : Hélène Picard, Renée Hamon et surtout Marguerite Moreno ( lisez le livre de leurs échanges épistolaires ! )

Colette mourra paisiblement ( en 1954 ), dans son appartement qui donnait sur les jardins du Palais Royal, après la déportation de son mari juif relatée ( p. 452/453 ) de façon magistrale et émouvante par Maurice Goudeket. Ses funérailles seront l’objet d’honneurs nationaux, même si, comme l’affirmait Benoîte Groult, Colette n’est pas à sa vraie place dans la littérature.

On peut faire deux reproches à l’auteur de ce « Colette » : prendre le parti exclusif de son héroïne et mêler de façon trop intime les extraits de ses œuvres, suggérant par là que le personnage féminin est toujours Colette elle-même. Reproches que l’auteure s’adresse à elle-même dans sa postface, reproches facilement balayés par la qualité et le dynamisme d’une biographie hors pair, d’un féminisme militant et assumé.

Lu conjointement dans ses deux parutions successives : sa publication d’origine, rose et cartonnée, chez Stock ( avec, au centre de l’ouvrage, 16 superbes pages de photos en noir et blanc ! ) et son épais livre de poche, où ne figure pas hélas la chronologie détaillée de Colette version Stock.

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La collection de cet ouvrage donne le ton : l’Anthopocène, c’est l’ère ( sans doute fort brève ) dans laquelle l’humanité semble s’être engagée : une progression rapide et mortifère dans beaucoup de domaines : croissance incontrôlée, économie libérale sans frein, surpopulation, utilisation immodérée de toutes les énergies non renouvelables, pollution, destruction des milieux naturels… la liste est longue. Le sous-titre est également éloquent : petit manuel de collapsologie à l’usage des générations présentes.

L’objectif avoué : montrer et démontrer que sur notre planète, tous les voyants sont au rouge. Comme ne cesse de le répéter Nicolas Hulot : nous fonçons droit dans le mur avec, dans un avenir proche, de nombreuses catastrophes annoncées : cracks financiers, famines, conflits… puis avant la fin du siècle la disparition du pétrole, trop coûteux à exploiter.

Et dans quelques générations la fin de l’humanité, en raison d’un réchauffement climatique désormais incontrôlable.

On va me rétorquer : et il faut lire cet essai catastrophiste ?

Oui. Ne serait-ce que pour comprendre comment on en est arrivé là.

Les signes annonciateurs étaient pourtant là depuis très longtemps !

Certains les avaient supputés dès le XIXe siècle.

Mais en 1972, avec le Rapport du club de Rome ( Halte à la croissance ! ), les experts du MIT ( Massachusetts Institute of Technology ) affirmaient, au vu de la diminution des ressources et de la dégradation de l’environnement, donner soixante ans au système économique mondial pour s’effondrer.

C’était écrit noir sur blanc.

Ce qui suit n’est pas un extrait de l’ouvrage Comment tout peut s’effondrer, mais de Médiapart, dont les conclusions sont identiques au pronostic des deux auteurs de cet essai.

Je n’en change pas une virgule 

(https://blogs.mediapart.fr/jean-paul-baquiast/blog/080412/1972-2012-le-club-de-rome-confirme-la-date-de-la-catastrophe)

« L'effondrement pourrait se produire bien avant 2030.

Autrement dit tous les projets envisagés pour le moyen terme de 10 ans seraient impactés, voire rendus inopérants. Les rapporteurs font cependant preuve d'optimisme, en écrivant que si des mesures radicales étaient prises pour réformer le Système, la date buttoir pourrait être repoussée. Rien ne sera fait mais nous devons pour notre part considérer, y compris en ce qui concerne nos propres projets, collectifs ou individuels, qu'aucune de ces mesures radicales ne seront prises. Le système économico-politique, selon nous, ne peut se réformer. Ce sont en effet les décisions des gouvernements, des entreprises et des médias qui convergent pour que tout continue comme avant, business as usual, ceci jusqu'au désastre. Une petite preuve peut en être fournie par le fait que pratiquement aucune publicité n'a été donnée par aucun des acteurs que nous venons d'énumérer à la publication de cette seconde version du Rapport. 

Insistons sur le fait que ce n'est pas seulement le réchauffement global qui est incriminé par les rapporteurs, mais plus généralement l’épuisement des ressources et, au-delà, d’une façon plus générale, le saccage catastrophique de l’environnement sous toutes ses formes, autrement dit “la destruction du monde”.

Pour l'empêcher, il ne faudrait pas seulement réduire notre production de gaz à effets de serre, mais s'imposer une décroissance radicale, à commencer par celle qui devrait être mise en oeuvre dans les pays riches, qui sont les plus consommateurs et les plus destructeurs. »

On peut toujours affirmer : ces avertissements sont ceux d’amateurs pessimistes, de gens peu dignes de confiance ! Que risquons-nous à continuer comme avant ? Avec les progrès de la science, on finira par trouver une solution.

Hélas, ces avertissements sont ceux, répétés par l’appel des 15 000 : des scientifiques précisément, qui affirment qu’aucune solution n’existe – sinon celle de prendre au plus vite des mesures planétaires ( stopper net la production et la consommation d’énergies fossiles, p. 129 ) sans commune mesure avec des revendications concernant la baisse des taxes ou la hausse de notre pouvoir d’achat !

Il n’est plus question de « sortir de la crise », ni même de nous accommoder d’un « déclin ».

Sans action immédiate et efficace, c’est à un effondrement qu’il faut s’attendre.

Ce qui a provoqué cet état de fait ?

Sans doute les inégalités ( cf Comment les riches détruisent la planète, essai d’Hervé Kempf ), la consommation ostentatoire ( page 162 ) dénoncée par le sociologue Thorstein Veblen. Ou, pour résumer : la structure même du capitalisme ( p. 164 ), comme l’affirme l’économiste Thomas Piketty,

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Lilith ( dite Lili ) est une flaireuse. Eh oui, elle a un don : au réveil ( et même dans la journée ), elle sent, au sens propre, l’odeur des catastrophes ou des événements heureux. Ce jour là pue à plein nez. Et pour cause sa prof préférée, Anne-Judith Blanche, que la plupart des élèves aimaient aussi, a péri dans un attentat. Sa voiture écrasée par l’explosion de l’ambassade d’Indonésie. C’est aussi le jour où Lilith va changer d’amie, s’éloigner d’Océane pour se rapprocher de la belle et sportive Angèle Pontair ( dite Angie ), dont la réputation est pourtant sulfureuse – ses parents ne vont pas apprécier. A son don de flaireuse s’ajoute chez Lilith sa capacité à voir des êtres…. qui n’existent pas – ou plutôt que personne d’autre ne voit… sauf Angie ! Avec un étrange décalage : elles voient le même garçon, brun pour Lilith et blond pour Angie. Euh… et s’il y en avait deux ? Et si ces apparitions fort à propos étaient là pour les éclairer sur le décès très suspect de leur prof ?

Les deux filles se rendent clandestinement sur le lieu de l’attentat et elles font la connaissance d’un jeune gendarme, Alban, qui va leur faire quelques confidences…

Danielle Martinigol inaugure un genre littéraire nouveau : le polar fantastique. On me dira qu’Edgar Poe l’a précédée mais on est en 2019 et le langage des deux lycéennes n’a rien, mais rien à voir avec celui de l’inventeur du roman policier !

Car L’odeur du jour est au départ un vrai roman policier, dans une ambiance de collège rendue de façon réaliste et très couleur locale ( bon, Danielle a été prof et très proche de ses élèves… et là, on est tout de suite dans le bain ! ). Les adjuvants sont… des fantômes, muets qui laissent aux jeunes enquêtrices des indices ( très bizarres ) à décoder, dans une ambiance ambiguë qui n’est pas sans rappeler Le 6^ème sens.

À la moitié du récit, le lecteur bascule car les nombreux événements parfois peu clairs de la première moitié prennent soudain leur place. L’odeur du jour se révèle alors peu à peu un énorme puzzle dont les pièces, jusqu’au bout, vont se rassembler et s’ajuster, qu’il s’agisse du véhicule dans lequel la prof a péri, l’étrange titre du manuscrit retrouvé dans le coffre et dont elle est l’auteur ( une autobiographie ? Costume de lin, costume de sang ) ou des nombreux personnages que des liens étroits relient… Si, si : j’ai pris des notes et ça colle !

Les deux fantômes existent bel et bien. Et ils ont d’excellentes raisons pour apparaître.

Quant aux mystères ( familiaux, professionnels ) entourant Anne-Judith, ils sont résolus jusqu’au dernier !

Outre l’architecture ( plus complexe qu’il n’y paraît ) de ce roman, ce qui frappe, c’est l’aisance avec laquelle Danielle Martinigol ( née en 1949 ! ) se met dans la peau de son héroïne de 16 ans : Lilith dit JE et relate son enquête au présent.

Je reste en effet bluffé par le langage utilisé, directement pioché dans la cour des collèges ou des lycées, au point que ( je dois l’avouer ), je n’ai pas toujours tout compris !

Pages 168/169, par exemple, j’ignore ce qu’est le verbe maraver : « marave ce connard ! » et j’ai du mal à décoder la réplique de Paulin : « T’as le droit d’avoir un crush pour un zombie si la nécro c’est ta cam ! »

Plus bas, Lilith répond à Paulin et aux élèves :  « Vous tous, là, les poucaves qui me surkiffent ! » En revanche, j’ai très bien compris ( page 196 ) le verbe « textoter » ( bien trouvé ! ) qui, je crois, n’a pas encore été validé par l’Académie

Ce roman offre à mes yeux une progression qui peut surprendre : il débute comme un récit facile et distrayant destiné aux collégiens, au rythme vif, parfois endiablé, et il gagne peu à peu en gravité, en densité, pour s’achever sur les conclusions d’une enquête d’envergure internationale ( conflits intérieurs indonésiens, Pérou, Amazonie… ) dignes d’un John Le carré et à sa Constance du jardinier.

Un décalage ? Un grand écart ?

Quoi qu’il en soit, les jeunes ( et moins jeunes ) lecteurs auront de quoi s’y retrouver !

Lu dans son unique version, un joli moyen format à la couverture attrayante et énigmatique.

CG

Aurore est en troisième. C’est une élève médiocre, laide ( elle en est sûre), pessimiste et mal dans sa peau.

D’ailleurs, elle titre son premier journal intime ( il y en aura deux autres ) JAMAIS CONTENTE.

Sa sœur aînée ( Jessica ) a 18 ans ; elle sort en boîte, se fait faire un piecing sur la langue et fréquente Vladouch, un étranger marié avec deux enfants !

Elle a aussi une sœur cadette, Sophie, désespérément brillante en classe, un papa ( portier d’hôtel ) assez indifférent et une mère qui ne s’intéresse à elle que pour la critiquer.

Elle a aussi une mamie indulgente et bouddhiste, et un papi sourd et hypersomniaque.

Elle a enfin :

• une camarade musulmane ( Samira ), dotée de cinq frères beaux comme des dieux.

• une amie fidèle, Lola ( aux parents divorcés, quelle chance ! ), qui cumule deux avantages : elle habite l’immeuble d’en face et a un beau-frère très séduisant qui se prénomme Marceau, un prénom de boulevard des Maréchaux.

Mais Aurore n’a ni portable, ni copain.

Enfin, pas encore...

Elle est très attirée par Marceau ( mais Lola l’a avertie : Marceau, c’est tabou ! ).

Puis par Julien, rencontré sur la plage… avant qu’elle n’entame tristement sa « deuxième Troisième » !

Pour la dérider, ses grands-parents lui proposent de venir s’installer chez eux.

Mauvaise pioche : Aurore note, le 16 octobre :

Ma vie chez mes ancêtres est un tel marécage de nullité que j’étais furieusement contente d’aller déjeuner dans mon ancien foyer.

Un peu d’animation en perspective. Et au moins, ma mère ne chantonne pas.

Bref, elle a envie de passer une petite annonce du genre :

Jeune fille seule comme un rat, affligée d’un physique monstrueux et d’une famille ennuyeuse, certainement athée, probablement lesbienne, détestant la Terre entière, cherche jeune homme pour l’aimer à la folie… 

Lola livre à son amie une idée de génie : Aurore doit faire une fugue !

S’il fallait résumer Le journal d’Aurore selon les propres termes de son auteur, ce serait un ouvrage sans aucun intérêt, au quotidien truffé de détails nuls et sans importance.

Seulement voilà : ce journal est écrit par Marie Desplechin, avec un humour ravageur et une autodérision propre à soulever de page en page l’attention et les sourires ( voire les rires ) du lecteur. Au point que ce dernier est en droit de se demander si ce journal imaginaire et celui de l’auteur ne font pas qu’un ! Parce que le style d’Aurore ( heureusement ) n’est pas vraiment celui d’une ado de Troisième mais d’un auteur de talent.

Marie se cache derrière Aurore comme Emile Ajar ( alias Romain Gary ) se cachait derrière Momo, un narrateur trop jeune pour affirmer que Madame Rosa était une femme qui aurait mérité un ascenseur.

Oui : les réflexions d’Aurore sont d’un pessimisme et d’une maturité propres à toucher moins les ados que les adultes. D’ailleurs, l’ouvrage ( de 560 pages bien tassées ), s’il semble destiné à la jeunesse, n’a même pas été classé en collection Médium. Mais quand on a 15 ans… le Journal d’Aurore ne peut que faire écho !

On peut m’objecter que ce livre est daté ( 2011… autant dire la Préhistoire ). Que de nos jours, on ne reçoit plus de note de dépassement pour des appels sur un téléphone fixe ( vous avez encore un téléphone fixe, vous ? Moi, oui ! ) et que par ailleurs, une fille en 3^ème sans smartphone, ça n’existe plus !

Mais le style de Marie Desplechin, lui, n’est pas passé de mode. Et ses fiches de lectures des ouvrages « obligatoires en Seconde » : La Princesse de Clèves, Tristan et Iseut et Roméo et Juliette sont… à mourir de rire !

Un ( faux ) journal intime au style ravageur et indémodable, un modèle d’humour et d’autodérision. Qui ( je rassure le lecteur ) finit bien. Un « journal intime achevé » ? Mais oui. Parce qu’entre l’écriture et la vie, Aurore a finalement choisi. Ce qui l’a décidée, c’est sans doute ( page 532 ) ce « grand frissoj qui m’a traversé le dos de haut en bas. C’était peut-être de l’amour. Ou alors un début de grippe. Difficile à dire »

À recommander à tous les lecteurs ( et… surtout les lectrices ! ) de tous les âges. Et plus particulièrement à celles, sûrement très nombreuses, qui ne se sentent pas très bien dans leur peau ! Le journal d’Aurore les rassurera : il y a de l’espoir !

Lu dans la version intégrale ( il existe trois volumes indépendants ).

Un grand et gros format à la couverture bleue.

Papier et typographie particulièrement agréables.

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Sœur Ottavia Salina est une paléographe érudite qui travaille aux « archives secrètes du Vatican ». Elle est chargée de découvrir la signification des étranges scarifications religieuses que porte le cadavre d’un Ethiopien. Elle est secondée dans sa quête par le ( rude et suspect ) garde suisse Kaspar Glauser Röist ( dit « Le Roc » ) et le jeune et séduisant copte Farag Bosswell, avec lequel elle va très vite sympathiser.

Comme on lui cache de nombreux éléments concernant la victime, elle va enquêter seule et comprendre que l’Ethiopien avait dérobé des morceaux de la vraie Croix, et faisait partie d’une secte millénaire, les stavrophilakes, dont le poète Dante semble bien avoir été l’un des membres : dans sa Divine Comédie, il évoque en effet à plusieurs reprises les Caton, responsables religieux ( sortes de « papes » ) de cette congrégation secrète. Dans la deuxième partie de son œuvre, Le Purgatoire, figurerait même le mode d’emploi pour y pénétrer – chiche ?

Eh oui : la quête de plus en plus mystique de ces trois détectives va les entraîner plus loin qu’ils ne le pensaient, notamment dans les catacombes de l’église Sainte Lucie de Syracuse, dans la Cloaca Maxima ( les anciens égoûts de Rome ) et à Ravenne… bref, le trio se lance dans un véritable parcours initiatique au fil des sept pêchés capitaux !

Bien sûr, en abordant Le dernier Caton, on se dit que Matilde Asenti a lu et voulu marcher sur les traces du Da Vinci Code de Dan Brown. Ici, La Divine Comédie ( œuvre initiatique ! ) joue d’ailleurs le rôle de la Cène de Léonard de Vinci.

Cependant, à mes yeux, Matilde Asenti va beaucoup plus loin et hisse très nettement le niveau du thriller grâce à une documentation hors pair. Rarement, en effet, j’aurai lu un roman aussi fidèle et précis dans le domaine de la religion, de la géographie et de l’Histoire – notamment celle de la chrétienté.

Sans doute va-t-on me rétorquer : En ce cas, comment expliquer que l’ouvrage de Matilde Asenti ait eu aussi peu d’écho ? 

C’est simple : il est trop savant, trop documenté, sans cesse truffé de détails historiques et de leçons d’histoire à peine déguisées. Si bien ( et c’est l’un des défauts dont on peut accuser cet ouvrage ) que l’abondance de la documentation nuit sans doute au suspense de ce vrai « thriller religieux », du moins pour le grand public.

En effet, il faut attendre la page 200 ( et Le dernier Caton en compte 650 ! ) pour que le lecteur se retrouve plongé dans plusieurs épisodes horrifiques et trépidants dignes d’Indiana Jones !

De plus, le style de l’auteur ( ou/et sa traduction ) frôle parfois l’académisme.

Par ailleurs, les amateurs d’émotions sentimentales ou d’érotisme risquent d’être déçus : avoir comme héroïne une bonne sœur ne laisse guère présager de passages croustillants, encore que la jeune ( et presque quarantenaire ) Ottavia finisse par trouver Farag fort à son goût !

Ce roman reste-t-il tout de même à recommander ? Mais oui, et comment !

Que vous soyez croyant ou non, il vous apprendra mille et un détails sur l’origine du christianisme, l’Eglise, le Vatican – et j’en passe !

Ce récit aurait eu plus d’impact s’il avait eu pour titre Les gardiens de la Croix.

C’est en effet autour d’elle que tourne toute l’action – contemporaine, il faut le répéter !

Dans ma nouvelle L’Epée de la pucelle et mon roman Mort sur le Net, j’ai dû enquêter soigneusement sur l’épée que Jeanne d’Arc a trouvée et abandonnée, à la veille de sa capture par les Bourguignons. Mais Matilde Asenti a fait dix fois, cent fois mieux que moi en enquêtant sur ce qu’est ( ou sur ce que serait ) devenue la Croix depuis la crucifixion.

Ah : contrairement à ce que dit Wikipédia sur son auteur, l’action du Dernier Caton ne se déroule pas du tout au Moyen Age… mais dans l’univers très réaliste du début du XXIe siècle ( l’ouvrage est sorti en 2001 et a été traduit en 2006 )

D’ailleurs, on y côtoie Jean-Paul II à plusieurs reprises… et il y est même question du cardinal Ratzinger – l’auteur ignorait alors qu’il deviendrait Benoît XVI en 2005 !

CG

Lu dans sa version d’origine – mais Gallimard a réédité l’ouvrage en Folio, à moins de 8 euros.